Моя муза.
Муза моя - вздорная девчонка. Высокая, бледная, словно смерть, а волосы ее белее снега. И длинные, ниже попы. Когда она приходит все заполняется звуками, запахами и свежестью ее волос. Я бы рисовала ее, но она, кричит, не может сидеть на месте, как такую нарисуешь?
Моя муза обижается, много пьет и курит, приходит лишь иногда, шепчет своим низким хриплым голосом на ухо что-то непонятное. Пахнет от нее крепостью дорогого алкоголя, сигаретным дымом и какой-то сладостью, будто бы она сделана из карамели. Я люблю свою музу.
Я не обращаю внимание на свою музу, когда она приходит, я пытаюсь создать что-то, пока она рядом и я чувствую эту тянущую сладость идей и ее кожи. Я бы целовала ее ключицы, но строчки бегут, проносясь, как поезда. И я заворожена ими.
Моя муза всегда уходит на разные промежутки времени. И я каждый раз извиняюсь, пытаюсь ее вернуть, чтобы снова не обращать на нее внимание. Чтобы снова писать, хотеть ее сладости, но писать.
Моя муза - прекраснейшее создание. Я бы ее рисовала, но...
Я безумная.